sigo enojada, incrédula, triste.
por eso ayer entré al salón, a pesar de que sabía que no habría nadie.

tenía 19 años, estaba a meses de terminar la prepa. tengo muy clara su imagen: su cara, su voz. era de los pocos interesados en la clase. participaba, dudaba. el viernes se acercó a mi escritorio y traté de explicarle cómo redactar las preguntas para su entrevista.

le daba metodología de la investigación. a pesar de la incredulidad general del grupo, insistía en decirles que la investigación social, nos ayuda a observar nuestra realidad y nos da herramientas para modificarla.

el sábado le dieron cuatro balazos en la espalda. el domingo murió en la cruz roja.